Há dias em que é inútil tentarmos ser aquilo que não somos. É inútil tentar representar nesses dias, pois a máscara logo cai. Suavemente, sem pudores, receios ou medos… ela desliza lentamente revelando-nos. Ilumina a nossa face, rígida, amedrontada pela dureza da maturidade, pela dureza do horário, da conta no final do mês, do relógio que pesa no nosso pulso, do celular que toca na nossa cabeça mesmo quando está desligado É tão difícil sermos outro diferente do que somos quando se nos é roubada a mentira. Quando se nos é tirada a rede do trapézio, a batata do nariz, a pintura, as cabeleiras, os cartões de crédito, as fotos, a fama.
Há dias em que é inútil imaginar qualquer coisa de diferente para as nossas vidas, porque a insatisfação é parte da condição humana, parte da condição de sermos insatisfeitos, de estarmos em constante evolução e desenvolvimento.
Há dias em que é inútil enchermos o peito de orgulho, pois a fragilidade é mais poderosa que uma bomba. E destrói toda a nossa aparência.
Há dias em que é inútil escrever… pois até a escrita é um ato de falsidade.
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*Esta coluna é semanal e atualizada às sextas-feiras.
